A casa, os caminhos, o céu. Nossos.

Ao princípio, era a casa, o quarto onde o homem nasceu. De que se vê a janela. 

Depois, o  homem e a casa  cresceram a par e passo, ou seja, de visita em visita, segundo a posse ou as posses. E assim foi sendo, até à não realização do tão querido e pouco ditode viver e morrer onde nascera. Mas que outro – o filho –  vai cumprindo. Acompanhado.  Em canto nosso.

Agora, agora mesmo quando a máquina disparou, é isto. Este ângulo que é o da chegada. Onde falta uma amendoeira que uma camioneta arrancou. Com a sebe por alindar (será preciso ou mantemo-la despenteada?...).

A cara do que está la atrás. Do que nos espera.

Esta é a panorâmica da chegada. Que se quer sempre acolhedora. Para todos. Mas que o céu, por vezes (tantas vezes…) parece ameaçar Como agora, dando este céu e esta cor ao retrato.

E a placa toponímica com o nome do homem que ali nasceu e ali quereria ter vivido uns dias, uns meses, uns anos. Antes de ali morrer. A placa meio escondida. Marcando a diferença, a fronteira entre o asfalto e a terra batida (mas quem o mandou ter este filho com estas cismas?!). Como que dizendo não vão por aí. Mas nós vamos. A pé e de cabeça levantada.